Poética de la resistencia. Trilce, César Vallejo

Dunken, 2011

           Me llegaron comentarios acerca de este poemario hace más de una década. Quienes lo debatían, indicaban lo abstruso de las interpretaciones posibles y ponían énfasis en la caótica disposición de sus temas. Parecía que el universo estaba contenido en su interior, lo que picó mi curiosidad. Pero no había versión disponible en el mercado, por lo que hubo que esperar por él. Y por quien escribe, para que alcanzara la madurez lectora para encararlo.

            Este breve pero interesante libro está compuesto de setenta y siete poemas escritos por Vallejo hacia 1920. Aborda un innúmero de temas inconexos, como la situación de los pobres, la realidad de los reclusos en la cárcel –donde él pasó una temporada-, la evocación de una infancia feliz junto a su madre, la soledad y el dolor que supone toda pérdida, etc. En ese sentido, sus páginas se reparten entre amores, nostalgia y cierto tono de reproche a la vida por brindarnos sólo angustia y desesperanza.

            Yendo a lo estrictamente literario, sin duda Vallejo ha querido romper con el molde de lo que hasta ese momento sugería el canon estético tradicional. Para ello se ha valido de una deliberada búsqueda y ejecución de la incorrección gramatical, a través de errores ortográficos, saltos de líneas, letras mayúsculas intercaladas entre las minúsculas, voces interrumpidas. Por otra parte, al no seguir un derrotero ordenado, con poemas despojados de métrica y con evocaciones que recurren aquí y allá, Vallejo pareciera elaborar una poética de la resistencia: resistencia a los estereotipos vigentes; resistencia al trasiego racional de la existencia –y, por elevación, al positivismo imperante en la época-, pues el azar y lo incidental modifican irreversiblemente el devenir del hombre.

             Finalmente, es un texto complicado, algo sombrío, plagado de imágenes y asociaciones que comulgan entre sí para ofrecer una visión singular del acontecer humano. Aquí, un regalo,

                                                             

                                                             Quemadura del segundo,

                                                           en toda la tierna carnecilla del deseo,

                                                           picadura de ají vagoroso,

                                                           a las dos de la tarde inmoral.

                                                             Guante de los bordes borde a borde.

                                                           Olorosa verdad tocada en vivo, al conectar

                                                           la antena del sexo

                                                           con lo que estamos siendo sin saberlo.

                                                             Lavaza de máxima ablución.

                                                           Calderas viajeras

                                                           que se chocan y salpican de fresca sombra

                                                           unánime, el color, la fracción, la dura vida,

                                                                       la dura vida eterna.

                                                           No temamos. La muerte es así

                                                             El sexo sangre de la amada que se queja

                                                           dulzorada, de portar tánto

                                                           por tan punto ridículo.

                                                           Y el circuito

                                                           entre nuestro pobre día y la noche grande,                                          a las dos de la tarde inmoral.