Versión Original 23. Tokio Blues, Haruki Murakami

Tusquets, 2007

           Rescato del ayer este libro de Murakami, que fuera el primero –si no el único- que encaré hace ya tiempo. Quizás haya sido algo crítico en ese entonces con un texto fluido, llevadero y, si se quiere, amigable con el lector. Pero la sospecha –que mantengo- de forzar la empatía tensando la fibra emotiva, le han restado puntos a la hora de la evaluación final. Y el mote de best seller, más aún.

            Hace un par de años atrás, amigos lectores del más diverso origen, credo, edad y género –muchos de ellos no sólo adeptos seguidores, sino fanáticos apologetas- coincidieron en opinar que ésta era, hasta ese momento, la mejor novela escrita por el autor, lo que me indujo a su compra. Pasado el tiempo y con motivo de la reciente publicación de su última obra, otros tantos ávidos me recordaron que ésta dormía “el sueño de los justos” en medio del tótem, en espera de días más felices para encarar su lectura. Como a todo, le llegó el turno.

            Es la historia de Toru Watanabe, un japonés treintón que, al aterrizar en Hamburgo y escuchar en off la melodía de “Norwegian Wood”, de Los Beatles, desata recuerdos y revive hechos acaecidos casi veinte años antes, entre él y la pareja de amigos compuesta por Naoko y Kizuki, cuyo intempestivo suicidio de éste desencadena una serie de emociones y sentimientos que se convierten en la trama principal de la novela.

            Entonces, ¿es una romántica historia de amor? Sí, pero no solo. Es también un relato de la juventud de fines de los ’60 en Japón, el despertar de la sexualidad y el erotismo -con su característica efervescencia hormonal, en tiempos donde no se tenían ni noticias sobre el SIDA y sólo contaban las enfermedades venéreas-, la amistad y el amor prístino, puro, llevado hasta sus últimas consecuencias, junto al ingreso en la adultez de toda una generación que intenta modificar los códigos de una sociedad anquilosada, aunque sin faltar el respeto por lo tradicional. De paso, hay una velada crítica al marxismo y a la izquierda. Ya de por sí, y solamente por todo esto, justifica la inversión de tiempo en su lectura.

            El acierto de Murakami radica en contarnos la típica historia del triángulo de amor –al mejor estilo occidental- entre chicos que no llegan a la veintena, pero en tempo oriental, donde los silencios cobran relevancia y se vuelven tanto o más elocuentes que lo que sus protagonistas expresan. Descarto la plena identidad de los lectores con el decir y sentir de sus personajes, en una sutil clave adolescente.

            Ambientada en el Tokio de 1970, con una prosa fluida y relatada en primera persona, la novela se torna, por momentos, melancólica, nostálgica y algo sensiblera, donde el suicidio y la muerte campean en más de una ocasión, lo que me condujo a evocar aquello “de sabihondos y suicidas”, en el cantar del inolvidable Edmundo Rivero en “Cafetín de Buenos Aires”, o el más contundente y cercano “Suicide Blonde”, de Inxs, por más que ninguna protagonista femenina fuese rubia.

            Bien propio de la cocina oriental, el resultado de esta experiencia inicial me dejó un sabor agridulce. Por una parte, la narración es realista y precisa, sin digresiones ni intenciones de “estirar” el relato; por otro, sospecho que la trama no sólo intenta contarnos una historia sino también busca agradar al “gran público”, pues el cóctel que reúne sexo, erotismo, amor y muerte siempre reporta beneficios; mucho más si los elementos constitutivos están ensamblados con maestría y buen gusto. No por nada el sello editorial coloca en la portada de esta edición ‘Best seller internacional’.

        En resumen, vale la pena leerlo, aunque sólo sea para acercarnos al universo de Murakami.